砰！"
枪声响了。
段平的身体猛地一颤。一颗子弹打进了他的胸膛，从左边锁骨下方进去，穿过肺叶，卡在脊椎旁边。巨大的冲击力让他后退了一步，脚踩在烧焦的木板上，发出一声脆响。鲜血瞬间染红了他那件破旧的羊皮袄，在火光下显得格外刺眼——不是红色，是黑色，像墨汁一样浓。
但他没有倒下。
他像一棵被砍断却依然挺立的树，依然顽强地站着。他的腿在抖，他的胸口在涌血，他的呼吸变成了嘶嘶的声音——那是血在气管里冒泡的声音。但他没有倒。他用菜刀支撑着身体，刀柄上的血和汗混在一起，滑腻得像鱼。
他看着王捷。看着那张因为杀人而更加扭曲、却掩不住内心恐惧的脸。王捷的枪还在举着，但手已经不抖了——不是因为镇定，是因为脱力。杀人比他想象的容易，也比他想象的难。容易在于扣扳机只需要一秒钟，难在于那一秒钟之后，你不再是原来的你了。
段平慢慢地抬起手。那只沾满鲜血和煤灰的手，颤抖着，却坚定地指着王捷。他的嘴唇动了动，喉咙里发出一种咕噜咕噜的声音——那是血在往上涌。他用尽最后的力气，从喉咙里挤出一个字：
"你……"
然后，他猛地向前一扑。
不是走，不是跑，是扑。像一座倒塌的山，像一面倒下的墙，像一颗终于落地的炸弹。他用尽生命最后的力量，狠狠地撞在了王捷的身上。
王捷猝不及不及防。他还在看着段平胸口的血洞发呆，还在消化自己刚才开枪这件事。段平的身体撞上来的时候，他像一根被风吹断的芦苇，向后仰去。他连连后退，脚踩在厨房湿滑的台阶上——台阶上全是雪、水和煤灰的混合物，滑得像冰。他的脚下一空，整个人惨叫着从台阶上滚了下去。
他摔进了那堆积雪和煤灰里。
雪是冷的，煤灰是热的，他的身体夹在冷热之间，像一根被扔进油锅的冰棍。他的后脑勺磕在台阶的石头角上，发出一声闷响。他眼前一黑，手里的枪飞了出去，掉进雪堆里不见了。
"砰！"
又是一声枪响。
但这次，开枪的不是王捷。
是关明。
他站在人群外围，穿着一身黑色的警服，混在救火的工人里。没有人注意到他是什么时候来的，就像没有人注意到火是从哪里开始烧的一样。他的手里那把警用柯尔特手枪的枪口，还冒着青烟。那烟在冷空气里飘着，像一条白色的小蛇，很快
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