——不是恐惧，不是焦急，而是一种得意的冷笑。她以为自己赢了。李雪跳窗了，段平烧厨房了，王捷死了，局面乱了。她以为这场大火只是她计划中的一部分，是她收网的最后一步。她以为李雪已经被困在火海里了，或者跑不掉了。她甚至没注意到李雪从她眼皮底下溜了过去——她的注意力全在火和尸体上。
李雪心里一紧，随即又松了一口气。
这是段平用生命换来的机会。混乱是最好的掩护。她猫着腰，像一只黑猫，绕到厨房的后墙。那里堆放着一些柴火和杂物——劈好的木柴、空面袋、破筐子——是视线死角。她躲在一堆散发着霉味的柴火后面，背靠着冰冷的墙壁，慢慢滑坐下来。
她的肺像破风箱一样拉扯着。每一次呼吸都带着血腥味和烟味。冷汗和雪水混在一起，浸透了衣衫，贴在皮肤上，像一层冰。她的头发凌乱地贴在脸上，被汗粘住了，一缕一缕的。脸上满是烟灰和汗水，像涂了一层面具。她看起来狼狈不堪——膝盖在流血，脸上有划痕，衣服破了，鞋丢了一只。但她怀里的文件夹还在。牛皮纸皱了，但没破。里面那张图纸还在。
她用颤抖的手把它掏出来，在怀里焐了焐。图纸是硬的，冰的。她要把它送出去。今晚，天亮之前，必须送出去。
就在这时，一个黑影悄无声息地出现在她面前。
不是从前面来的，不是从后面来的，像是从地底下长出来的一样。李雪吓得一哆嗦，后背猛地贴紧墙壁，手摸向腰间——那里空空如也。她没有武器。她从来不带武器。她的武器是脑子，是胆子，是那张看起来毫无威胁的脸。但现在那些都没用了。如果来的是敌人，她完了。
但一股味道钻进了她的鼻腔。
烟草味。淡淡的，混合着硝烟和血腥气。不是好闻的味道，但那是她这辈子闻过的最安心的味道。是关明。
关明穿着一身黑色长大衣，站在风雪和火光交织的阴影里。大衣的下摆被风吹起来，像一面黑色的旗。他的脸上落满了雪和煤灰，颧骨上的皮肤被冻得发青，嘴唇是紫的。他站在那里，像一尊沉默的、沾满霜雪的雕像。不，不像雕像——雕像没有眼睛。他的眼睛在看着她。
那双眼睛里没有责备，没有惊讶，没有"你怎么搞成这样"。只有一种深沉的、化不开的悲伤。那悲伤比这哈尔滨的夜更冷，比这地上的雪更厚。他看着她，像看着一个从火海里爬出来的妹妹。他知道段平死了。他亲眼看着段平倒下的，看着那口血喷出来，看着那双憨厚的眼睛慢慢闭上。
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