他慢慢地蹲下身，从地上捡起一块烧焦的木炭。那木炭，还带着一丝微弱的、几乎感觉不到的余温。他用木炭，在段平的席子上，画了一个歪歪扭扭的符号。那是一个“牛”字，旁边，打了一个大大的叉。那是秦康的代号。他在告诉段平，也告诉自己，那个骄傲的“小牛”，终于长大了，终于学会了用技术之外的东西——用隐忍，用牺牲，用对同志的信任——去战斗。虽然，这代价，太过惨重，重到足以压垮任何人的心。
他画完符号，站起身，看着那片废墟。废墟里，还残留着一些烧焦的木头和炭灰。他蹲下身，用手扒拉着那些灰烬。他的手指，被烫得生疼，但他感觉不到。他在寻找，寻找那个被段平用生命烧掉的联络名单。他知道，那名单，已经化为了灰烬，和这片土地，融为了一体，再也无法分离。但他还是想找，想亲手触摸一下，那用生命守护的秘密，那比生命更重的承诺。
他的手指，触到了一个硬硬的东西。他扒开灰烬，发现那是一个被烧得变形、边缘卷曲的烟盒，是段平常抽的那种劣质烟草。烟盒里，空空如也。但他知道，那里面，曾经装着段平的烟，装着他的思绪，也装着他的信仰。他拿起烟盒，紧紧地攥在手里。那烟盒，还带着一丝余温，像段平的手，还在紧紧地握着他，传递着最后的体温和力量。
他站起身，看着周围那些惊慌失措、窃窃私语的工人，看着那些趾高气扬、像秃鹫一样在废墟上走来走去的特务。他的眼神，重新变得浑浊，冷漠，像一潭深不见底的死水，把所有翻涌的情绪都压了下去。他把所有的悲伤，所有的悔恨，所有的愤怒，都深深地埋进了心底，埋进了那双浑浊的眼睛里，埋进了那把破扫帚里。
他走到秦康的办公室窗下。秦康正站在窗前，脸色苍白如纸，眼神空洞得像两个黑洞，显然已经知道了昨晚发生的一切。他看着高飞，嘴唇动了动，想说什么，或许是道歉，或许是询问，但最终，什么也没说，只是无力地垂下了头。
高飞也没看他。他只是抬起手，把那个烧焦的烟盒，从窗缝里，准确地塞了进去。那是一个无声的信号，一个沉重的嘱托。然后，他转身，拿起扫帚，开始扫地。扫帚划过地面，发出单调的“沙——沙——”声。那声音，比以往任何时候，都要沉重，都要悲凉，像是在为逝去的战友唱一首无声的挽歌。
他扫着地上的灰烬，扫着那些被踩脏的雪，扫着那些散落的木炭。他扫得很慢，很仔细，仿佛在清扫着昨夜的混乱，也仿佛在清扫着自己心里的伤口。他知道，段平
本章未完，请点击下一页继续阅读！