天亮了。
不是那种温暖的、带着鸡鸣犬吠的亮，是灰白色的、冷冰冰的亮。像一盏没油的灯慢慢燃到了尽头，光是灰的，带着煤烟味。风停了，雪也住了。天地之间忽然安静下来，那种安静不是安宁，是抽空了东西之后的空。像一间屋子，人走了，家具搬了，只剩下四面墙和地板上一些印痕。
火终于被泼灭了。
一桶一桶的，从松花江破冰取来的水。江水冷到骨头里，捞上来就结一层薄冰，工人们砸开冰面，把水桶放下去，提上来，再跑着送到厨房那边。一桶水泼上去，蒸汽"嗤"的一声窜起来，白茫茫的，像厨房最后吐出的一口气。然后火就小一点。再一桶，再小一点。几百桶泼下去，火终于灭了。不是自己灭的，是被浇灭的。像一个人，喉咙里还有一口气，被人硬按住了，按住了，就不喘了。
厨房彻底变成了一片焦黑的废墟。
残垣断壁像巨兽的骨架，在晨光下冒着缕缕青烟。那烟是青灰色的，细长的，从瓦砾的缝隙里钻出来，扭几下，就被冷空气掐断了。房梁烧得只剩半截，黑黢黢的，像几根被拔了牙的牙床。墙塌了一半，露出里面的土坯，土坯也被烤硬了，像砖一样。灶台还在，但上面的铁锅已经变了形，锅底朝天，像一口被敲瘪的钟。面案不见了，柴堆不见了，那口装油的大缸裂了，里面的油早烧干了，缸底结着一层黑痂。
那股味道——
刺鼻的焦糊味，混合着蛋白质烧焦的腥气，顽固地钻进每个人的鼻腔。那不是木头烧焦的味道，不是煤烧焦的味道。是人。是人的身体在火里烧过的味道。高飞一闻到那个味道，胃里就翻了一下。他干呕了一声，没吐出来。吐不出来。胃里是空的。昨天一天没吃东西，昨晚更没吃。他的胃像一只空口袋，被那股味道攥紧了，绞了一下，又松开了。
雪地上到处都是黑灰色的脚印和水渍。脚印是救火的人踩的，水渍是泼水的人洒的。白的雪，黑的灰，清的水，混在一起，像一块崭新的白布被人肆意践踏、弄脏。高飞看着那片狼藉，忽然觉得那不是雪地。那是段平的脸。段平那张憨厚的、总是带着笑的脸，被踩脏了，被弄花了，被泼上了水和灰。他看着那片雪地，眼睛里有什么东西在烧，但烧不出来。他的眼睛太干了。
高飞站在废墟前。
他来得比谁都早。天还没亮透他就来了，扫帚扛在肩上，像往常一样。往常他来的时候，厨房已经开始冒烟了——段平起得早，四点就起来揉面，灶膛里的火映着他那张圆脸，热
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