气从锅里冒出来，整个厨房暖烘烘的。高飞来的时候会站在门口，段平抬头看他一眼，笑一下，说"高师傅来了"，然后盛一碗面给他。高飞会皱着眉说"太咸了"，段平会嘿嘿笑，说"下次少放点"。
今天没有烟。没有热气。没有段平。
高飞站在那里，像一尊被风雪蚀刻了千年的石像。没有生命，没有表情。他的脸是灰的，不是烟灰——是那种从里面透出来的灰。眼睛是空的，不是瞎——是里面的东西被掏空了。手里还拿着那把破扫帚，竹枝绑在一根木棍上，绑竹枝的铁丝已经锈了。扫帚无力地垂在地上，竹枝耷拉着，像一根断了线的风筝线，再也飞不起来。
他的背驼得更厉害了。
不是一天驼的。是这些年一点点驼下去的。在这条路上走久了，背都会驼。不是因为年纪——是因为扛的东西太重。秘密是重的，恐惧是重的，伪装是重的，每一次看着同志走进危险而不能拉住他，那个无力感是重的。这些东西一天一天地压在背上，脊梁就弯了。但昨天晚上之前，他的背还是直的——至少他自己觉得是直的。他能扛。他扛了这么多年，扛过南京的追捕，扛过哈尔滨的冬天，扛过无数次差点暴露的惊险。他以为自己还能扛。
但段平死了。
段平一死，那根脊梁就像一根被压到极限的扁担，咔嚓一声，断了。不是真的断了——是弯到了再也直不起来的程度。一夜之间，他似乎又老去了十岁。那张本来就布满褶子的脸，此刻更像一颗风干的核桃。皱纹更深了，皮肤更紧了，颜色更暗了。颧骨突出来，眼窝凹进去，嘴唇干裂着，像两片枯树叶。他站在那里，像一棵被雷劈过的老树，还站着，但里面已经空了。
他看到了段平的尸体。
尸体已经被几个胆大的工人抬了出来。放在一块卸下来的门板上——不知道从哪间屋子上卸下来的，门板很厚，松木的，上面还有门环的印子。用一块破旧的芦苇席子草草盖着。席子是黄的，编得粗糙，边缘已经散了。席子下面，段平的身体是直的。他死的时候没有蜷缩，是站着的，被火烧了之后才倒的。但抬出来之后，他的身体放松了，像终于可以躺下了。
席子上浸出了一大片暗红色的血迹。已经凝固了，变成黑褐色，像一朵在雪地里盛开的、妖异而绝望的花。那朵花不美。它丑陋，狰狞，像一张张开的嘴。但高飞看着那朵花，忽然觉得它很美。因为那是段平的血。段平的血开出来的花。在这片灰白色的、冰冷的、死寂的废墟上，只有这朵花是有颜色的。
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