陈既白喉咙发干，心里却像有一团火腾地烧起来。他张了张嘴，想说句什么，忽然听见甬道那头，传来钟老头的喊声，被石壁撞得模模糊糊：“少爷，少爷你没事吧？里头怎么那么大的动静？”
那声音像一盆凉水，兜头浇下来。
陈既白猛地把手从剑柄上抽回来。那股劲儿一断，石室里的震动跟着一点点歇下去，锈剑回到墙上，铁链重新垂落，浮灰慢慢落定，一切又安静得像什么都没发生过。
只有他掌心的血还在往下滴。
他飞快地撕下一截里衣的袖子，把伤口裹住，又蹲下去，拿脚把那摊血踩了踩，和着灰抹平了。这才喘匀了气，冲着甬道喊：“没事，我碰倒了一面墙上的剑，哗啦响了一串。”
他退出石室，把石门带上，靠在门框上喘匀了气，才往外走。
钟老头在洞口迎着他，上下打量一眼，目光在他裹着布的右手上停了停，笑道：“少爷这是又碰墙了？”
“碰墙了。”陈既白面不改色，把右手往袖子里缩了缩，“这破地方，回回进去都得挂点彩。”
钟老头笑呵呵的，没再问。
回去的路上，陈既白坐在马车里，望着车窗外掠过的山影，右手轻轻攥着，又松开，再攥上。
剑认的是心。
他娘在主院，还活着，在等他。
他爹留下的东西，在他娘手里。
他娘手里那张黄纸，画的到底是什么？
他闭上眼，把“来取”那两个字，在心里又念了一遍。
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