上的黑剑也安安静静，铁链垂着，像一条睡着的蛇。
他走过去，在石台前站定。
这一次，他没有急着伸手。
他盯着那柄黑剑看了很久，然后开口，声音在石室里荡开，又轻又哑：“昨天来的是我，陈既白，陈敬亭的儿子。”
“我爹当年进来过，你认的他，对不对？”
“你认得他，就该知道，他来的时候，是来护东西的，从没想过取冢里的宝。”
“我是他儿子。”
他说着，慢慢伸出手，再一次握住了那柄剑的剑柄。
剑柄冰凉，粗粝。这一次，没有麻痒的劲儿涌上来，也没有石室震动。那柄剑安安静静地躺在他手里，像一截死掉的木头。
陈既白没有松手，就那么握着，一站，就是小半个时辰。
他额头上的汗一层层渗出来，胳膊里那根弦在跳，跳得又急又乱，可剑就是不动，一声不吭，像在跟他比谁先撑不住。
他忽然觉得不对。
昨日他握剑，剑是活的，整座石室都在震。今日他握着，剑却死了。
是哪里不对？
他松开手，退后半步，盯着那柄剑，忽然明白了。昨日，他握着剑的时候，心里想的是他娘，是他娘能不能活。今日，他心里想的是他爹，是他爹的真相。
剑认的，是心。
这个念头一冒出来，陈既白自己都愣住了。他低头，看着自己摊开的掌心，那道磨破的伤已经结了痂，红褐色的，像一道新刻的纹。
他重新握住剑柄，这一次，他没再想他爹，也没再想真相。他闭上眼，心里只剩下一个念头。他娘还活着。他娘在主院，等着他。
剑柄在他手心里，忽然轻轻颤了一下。
那股麻痒的劲儿，这回是从剑身上倒灌回来的。顺着他的手臂，一路烫进胸口，烫进他骨头缝里那条弦。弦像是被拨了一下，嗡的一声，整座石室都跟着抖了一抖。四壁那些锈剑齐刷刷地震起来，剑身相撞，叮叮当当响成一片，像一场迟了多年的雨砸在铁皮屋顶上。
石台周围那层浮灰，被震得扬起来，在那一线天光里翻卷。
陈既白没有松手。他攥着剑柄，掌心的血痂裂开，血又渗出来，顺着铁链往下淌，滴在石台上，渗进那层灰里，渗进石台表面的纹路里。
石室深处，那声很轻、很旧的声音，又响了起来。
这一回，它说的是两个字：
“来取。”
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