这次它没有竖。它只是把脑袋往藤椅的方向挪了挪，鼻尖蹭着藤椅的腿。
那把藤椅的腿已经被它蹭得发亮，包了浆，像老李还在的时候，椅背上被他靠出来的那种油润的光。
三月初七那天，天很好。
阳光从门口照进来，照在堂屋的地面上，照出里面那层被磨得发亮的青砖。阿黄趴在门槛旁边的棉絮上，半个身子在阳光里，半个身子在阴凉里。张婶早上给它端了一碗粥，它舔了两口，不吃了。张婶没倒掉，把碗放在它旁边，自己去院子里晒被子。
她晒完被子回来的时候，看见阿黄站起来了。它四条腿都在打颤，后腿几乎是在地上拖着走。它一步一歇地往堂屋里走，从门槛到藤椅，平时几步的路，它走了一炷香的功夫。走到藤椅跟前，它停下来，抬起头，望着那把空椅子。
椅背上还搭着老李那件灰夹克。张婶前两天洗过了，晾干了又搭回去。夹克上老李的味道淡了，但还没散尽。阿黄闻到了。它把前爪搭在藤椅的座位上，爪子够不着椅面，悬在半空，够了两下，又放下来。它转头看了张婶一眼。那眼神很平静，平静得像一潭死水，但张婶看见那里面有一种东西。一种很轻的、几乎看不见的恳求。
张婶走过去，把藤椅上的灰夹克拿下来，放在阿黄面前。阿黄低头闻了闻，然后慢慢趴下来，把鼻子埋进夹克的袖子里。它闭上了眼睛。呼吸很轻，胸口几乎看不出起伏。
张婶蹲在旁边，伸手摸了摸它的头。它的耳朵动了一下，想抬起来，抬不动，又放平了。张婶的眼泪掉下来了，滴在阿黄的背上。阿黄感觉到了，尾巴摇了一下。很慢，很轻，像是已经摇不动了，但还是想摇。因为有人在哭。它不知道是谁在哭，但它知道哭意味着什么。以前老李哭的时候，它就是这么做的。那时候老李坐在藤椅上，手里拿着那张旧照片，看着照片上的女人，眼眶红了。，阿黄把前爪搭在他膝盖上从，用脑袋蹭他的手心墙角。老李摸摸它的头，说：“没事的。”
现在它也想说没事的。但它说不出。
张婶把阿黄抱起来，放在藤椅上。阿黄躺在椅面上，身体蜷成一个圈，脑袋枕在灰夹克上。它的呼吸慢慢平稳下来。张婶看着它，忽然想起老李坐在藤椅上的样子。阿黄现在躺在老李坐过的位置上，姿势跟老李午睡时一模一样——侧着身子，一只手（前爪）垫在脸下面，微微蜷着。
张婶坐在旁边的矮凳上，守着它。院子里，老槐树抽了新芽，嫩绿色的叶子在风里轻轻摇。阳光从树叶间漏下来，
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