那两个用烧焦的木炭写的字——“小心”，没有落款，甚至没有用墨水，却像两枚烧红的铁钉，直接钉进了秦康的视网膜里。纸是那种最粗糙的草纸，边缘参差不齐，像是随手从哪个角落撕下来的。字写得歪歪扭扭，带着一种老年人特有的颤抖，却又力透纸背，每一笔都像是在用刀刻。秦康知道是谁写的。除了高飞，不会有第二个人。那个扫地的老头，又一次在他最危险的时刻，像一缕幽魂，无声无息地出现，又无声无息地留下警示，然后消失在阴影里。
秦康没有立刻去关窗户。他就那样站着，任由那股夹杂着煤灰和冰雪气息的寒风灌进来，吹得他衣角猎猎作响。他看着窗外，那个熟悉的身影，正推着一辆装满煤灰的独轮车，在结冰的路面上步履蹒跚地走着。那辆车的轮子早已失圆，每转动一圈，都发出“吱呀——吱呀——”的惨叫，像是在**。高飞的腰弯得很低，几乎贴在了车把上，那件破旧的黑棉袄在寒风中鼓荡，显得空空荡荡。那身影，在巨大的、如同巨兽骨架般的厂房背景下，显得那么渺小，那么脆弱，仿佛一阵风就能把他吹倒，吹进旁边的雪堆里，再也起不来。
但秦康知道，那身影里，蕴含着巨大的力量。那不是肌肉的力量，而是一种精神上的、近乎于顽石般的韧性。那两个“小心”，就是这力量的体现。它不是恐惧，而是警告；不是退缩，而是蓄势。高飞在用这种方式告诉他：我看见了张丽的网，我看见了你的困境，我在这里，但你必须自己走过去。这就像在走钢丝，下面是万丈深渊，高飞不会替你走，但他会在下面张开那张由破扫帚和旧棉袄凑成的保护网。
秦康伸出手，指尖触碰到那张粗糙的纸条。那纸张冰凉，带着窗台上的霜气。他轻轻一捻，将纸团揉成一团，没有丝毫犹豫，转身扔进了壁炉。炉火正旺，煤块烧得通红，那团纸一落入炉膛，“呼”地一下，瞬间腾起一股黄绿色的火苗，紧接着便化为了一撮黑色的飞灰，随着烟囱里的气流，消失得无影无踪。没有烟，没有味，就像从未存在过。这种干净利落的销毁方式，是高飞教给他的第一课，也是最重要的一课——在这个地方，任何物证，都是催命符。
他走到那排厚重的红木书架前，书架上摆满了各种德文、英文和日文的机械书籍，书脊上的烫金大字在昏暗的光线下闪着幽光。他抽出一本最厚的《机械工程手册》，那本书重达十几斤，封面已经磨得发亮。他翻开到中间，书页里夹着的那张油纸包赫然在目。他小心翼翼地取出它，解开那根细细的麻绳，展开油纸。那张图纸，在昏
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