出“牛”，是告诉秦康：我在这里。他画个叉，是告诉秦康：此路不通，掉头。秦康想起自己刚才在心里骂那痕迹丑陋，如今想来，那每一缕焦黑的木纹，都是关明用命刻下的字迹。
他走下台阶，脚步有些虚浮。哈尔滨的街道被冰雪覆盖，反射着惨白的夕阳，刺得人睁不开眼。那光不暖，像这片土地毫不掩饰的冷酷，亮得让人心慌。他想起关明临走时说的那句话，声音压得极低，像从喉咙里挤出来的：“高老四的姜糖，少吃。他那是心疼你，不是害你。”
姜糖。
这两个字，像一块烧红的炭，从耳朵滚进心里。他想起第一次见到高飞。那天，段平端上一碗面，热气腾腾，碗底压着一块姜糖。他当时皱了眉，觉得这搭配古怪，像把药混进了饭里。高飞坐在对面，没说话，只是用那双浑浊的眼睛看着他，像看一个不懂事的孩子。秦康吃了那块糖，辛辣，冲得他眼泪都快出来，可咽下去后，舌根却泛起一丝回甘。那时他只觉得那是高飞莫名其妙的试探，是上级对下级的刁难，甚至带着一丝侮辱——一个扫地的老头，凭什么用一块糖来考验一个留洋归来的技术专家？他甚至在心底冷笑，觉得这老头的手段，拙劣得可笑。
现在，走在回厂区的路上，每一步都踩在真相的冰面上，他才明白。那辛辣，是高飞在逼他清醒。清醒地知道，这里不是柏林的实验室，不是延安的窑洞，这里是阎王殿。那回甘，是高飞在给他希望。告诉他，再苦，也有一丝甜。高飞不是害他，是在用最残酷的方式，教他活下去。那块糖，不是糖，是一颗裹着糖衣的药丸，专治他身上的傲气与天真。
他又想起高飞在表彰大会上的样子。王捷在台上念稿子，声音洪亮，像在唱戏。高飞坐在台下最后一排，缩着脖子，那张满是褶子的脸挤出的谄笑，比哭还难看。有人朝他指指点点，笑他一个扫地的也配坐在这里。他只是嘿嘿地笑，笑得肩膀一耸一耸，像只被雨淋湿的老麻雀。现在想来，那不是卑微，是伪装。那笑容背后，是他把所有的尊严都踩进泥里，只为护住台下那个光芒四射、却也因此危机四伏的“英雄”。他把自己的存在感降到最低，低到尘埃里，低到让人忽略，只为给秦康撑开一点安全的空间。
还有那次酒桌。张丽，那个妖冶又狠毒的女人，端着酒杯，笑着要和高飞“亲近亲近”。她把酒泼在他脸上，他却只是憨憨地笑，被呛得满脸通红，咳嗽着去抓白开水。所有人都笑，笑这个老东西的狼狈。秦康当时也觉得解气，觉得这是高飞自找的。如今才懂，那不是狼狈，
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