里，连呼吸都是一种冒险，连沉默都是一种奢侈。
"没有除非。"高飞打断了他。把炭块丢回盆里，溅起几点火星。那火星，像几颗转瞬即逝的希望，在空中划出一道短暂的弧线，然后消失在黑暗里。"图纸，必须拿到。但你的法子，不行。动静太大，就是找死。"
他站起身。拍了拍手上的炭灰。那动作，带着一种不容置疑的决绝，像在拍掉身上的灰尘，像在拍掉所有的犹豫和退路。他走到那黑色的保险柜前——不是真的保险柜，是墙角的那面墙。他伸出枯瘦的手指，轻轻敲了敲那冰冷的墙面。那声音，沉闷，坚硬，像敲在张丽的脑壳上，也敲在秦康的心上。
"这东西会呼吸，有心跳。"高飞的声音突然变得很轻，很飘，像在自言自语，又像在对秦康说，又像在对那面墙说。"但我们不能等它自己喘气，得让它喘不过气来。"
他回头看了秦康一眼。
那浑浊的眼睛里，没有任何商量余地。只有命令和警告。那眼神，秦康见过。在段平的眼里见过，在关明的眼里见过。那是老地下工作者的眼神——冷静，残酷，不容置疑。在那眼神里，个人的安危是小事，组织的任务是大事；个人的情感是小事，革命的胜利是大事。在那眼神里，没有"如果"，没有"但是"，没有"万一"。只有"必须"。
"段平会想办法。"高飞说。那声音里，带着一种对段平的信任，一种只有生死之交才有的信任。"你，管好你的图纸，管好你的嘴。不该问的别问，不该看的别看。"
说完，他弯下腰，重新蹲在炭盆边，用火钳拨弄着炭块。那动作，又恢复了往日的节奏。夹起，翻面，放下。夹起，翻面，放下。一遍又一遍。仿佛刚才那番话，不是他说的，而是从炭火里冒出来的，是从灰烬里长出来的，是从那面冰冷的墙上渗出来的。
秦康站在那里。
看着高飞的背影。那背影佝偻着，在炭火的映照下，像一座小小的山。那座山，不壮，不高，甚至有些破败。但它立在那里，就让人觉得安心。因为它立了很久了，经历了很多风雨，扛过了很多重压。它知道怎么活下去，怎么在黑暗中活下去，怎么在绝境中活下去。
秦康低下头。看着自己的手。那双手，能组装最精密的零件，能焊接最细的线路，能调试最复杂的参数。但现在，这双手要学的，不是技术，而是忍耐。不是如何出手，而是如何等待。不是如何解决问题，而是如何在问题面前保持沉默。
他走到窗前。窗外，高飞又
本章未完，请点击下一页继续阅读！