之间，像一层透明的墙，让他看得见，却摸不着；听得见，却感受不到。
门被轻轻敲响。
三短一长。是高飞的暗号。那节奏，秦康太熟悉了。短，短，短，长。像心跳，像摩斯密码，像一种只有他们两个人才听得懂的语言。秦康没有回头，只是低声道："进。"
门开了。高飞端着一盆炭火，那是他刚从伙房里"借"来的。伙房的王师傅是个聋子，听不见任何动静，也看不见任何异常。高飞在他眼皮子底下拿走一盆炭火，就像从自己家里拿一样。这是他的本事——在所有人眼皮子底下做所有人看不见的事。
屋里太潮，他说，给秦总工烘烘。
他把炭盆放在墙角。那墙角，离窗户最远，离门最远，离那台机器最近。炭盆放在那里，既是为了烘潮，也是为了掩护。炭火的光，可以遮住机器指示灯的微光；炭火的气味，可以掩盖机器发出的、那种微弱的、只有秦康才能闻到的臭氧味。高飞做事，从来都是一箭双雕，甚至一箭三雕。
火星在灰烬里噼啪作响，爆出几点橘黄色的光。那光，微弱，摇曳，像黑暗中最后一点希望。高飞蹲在炭盆边，用火钳拨弄着炭块。他的动作很慢，很仔细，仿佛那是一件精密的仪器，每一个动作都带着某种仪式感。他用火钳夹起一块炭，翻个面，再放回去。夹起，翻面，放下。夹起，翻面，放下。一遍又一遍，像一台上了发条的机器，不知疲倦。
炭火的光，映在他那张布满褶子的脸上，忽明忽暗。那张脸，秦康看过无数次了。每一道皱纹，每一条伤疤，每一个毛孔，他都记得。但现在，那张脸不一样了。往日那种憨厚的、带着笑意的表情消失了，取而代之的是一种复杂的、难以解读的神色。那神色里有焦虑，有决绝，有愤怒，还有一种深深的、化不开的疲惫。像一个走了太远的路、却看不到终点的人，在最后的篝火前，做最后的盘算。
"那铁匣子，"高飞的声音压得极低，混在炭火的爆裂声里，几乎难以分辨，"得打开。"
秦康的手停在眼镜上。他缓缓转过身，看着高飞。老头的脸在炭火的映照下，一半亮，一半暗。亮的那一半，写满了决绝；暗的那一半，藏着说不清的恐惧。秦康知道，这句话不是商量，是命令。是那种不需要解释、不需要讨论、只需要执行的命令。
"德国'霍夫曼'牌，三盘机械锁，纯钢门栓，厚度超过四十毫米。"秦康重新戴上眼镜，镜片后的目光锐利而固执。他的语气里，带着一丝技术人员的本能——面对一个
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