凶狠。多了几分……复杂的东西。那东西，像交易后的默契。像一个杀人犯，在收了钱之后，看了一眼雇主干的眼神。像一只被收买的狗，看了一眼给它肉骨头的人。那眼神里，有贪婪，有得意，有庆幸，也有一丝极淡的、连他自己都不愿承认的——警告。
他知道。这金条，不是白给的。这是封口费。是买命钱。是让他赵秃子，在这最后的几个钟头里，把眼睛闭上，把嘴闭上，把良心闭上。是让他在这座工厂被炸毁之前，把那根引爆的线，松开一点。是让他用三百箱炸药，换几根金条。
他摸了摸怀里的金条。沉甸甸的。凉冰冰的。但他觉得值。
三百箱炸药，能换几根金条？这买卖，他亏大了。但他不在乎。因为炸药不是他的。工厂不是他的。这座城市不是他的。他的命，才是他的。而那几根金条，能买他的命。
高飞依旧没说话。
他扫到赵秃子脚边，停了一下。他用扫帚，把赵秃子脚边被踢散的尘土，一下，又一下，扫得更干净了些。那动作，沉稳，缓慢。像在擦拭一件刚刚完成的、肮脏却又至关重要的交易。像在擦掉一个杀人犯手上的血。像在擦掉这世道里，一层又一层的污垢。
他知道。赵秃子上钩了。
那贪婪的蠢货。用三百箱炸药，换了几根金条。这买卖，他亏大了。但高飞不在乎。只要工厂保住，几根金条，算什么？他甚至觉得，用这点身外之物，去换一个民族的工业火种，简直是占了天大的便宜。那些金条，是他扫地扫出来的。是他弯着腰，一寸一寸地，从这片土地上捡起来的。现在，它们又回到了这片土地里。回到了阴沟里。回到了那个黑暗的、潮湿的、散发着恶臭的洞里。像一个轮回。像一个笑话。
他直起腰。佝偻的背影在月光下像一座沉默的碑。一座没有字的碑。一座只有他自己知道的碑。碑上刻着什么？刻着他的名字。刻着他的半辈子。刻着他扫过的每一条路，捡过的每一个铁疙瘩，攒下的每一分钱，和今晚，用那些钱买下的、这座城市的黎明。
他继续往前扫。扫帚划过地面，声音依旧单调。"沙——沙——"。那声音在风里飘着，像一首歌。一首没有词的歌。一首只有扫地的人才听得懂的歌。那歌里唱着：扫干净。把那些贪婪扫干净。把那些凶狠扫干净。把那些即将被炸毁的希望扫干净。然后，等天亮了，再扫一遍。扫出一条路。一条从黑暗通向黎明的路。
他知道。赵秃子的贪婪，只是第一步。
接下来，还需要李雪
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