风吹走，飘向洱海的湖面，消失在碧蓝的水色中。
“是什么歌？”陆云问。
“是唱给女神的。不是洛萨节那个故事。是另一个。”她的声音在风中有些断断续续，他只能听到片段。“很久以前有两个人，住在山的两边。男的在山这边，女的在山那边。他们没有见过面，但他们互相知道对方的存在。怎么知道的？因为风。男的写了一句话，系在经幡上。风吹过经幡，就把那句话带走了。那句话被风吹了很远很远，翻过了山，穿过了云，最后落在那女的耳朵里。她听到的时候，已经过了一个春天。但她还是听到了。”
“然后呢？”
“然后他们就开始互相写信。不是写在纸上，是写在经幡上。每一次风起，就是一次回信。”
“他们后来见面了吗？”
尼玛的手指在念珠上停了一下。“没有。山太高了。翻不过去。但他们一辈子都在互相写信。”她咳了一声，用手掩住嘴，然后把手放下来，“一辈子都在等风。”
陆云把车靠路边停下。他们停在洱海西岸的一片湿地旁边，湖水在这里变浅了，露出大片大片的沼泽草甸。几头水牛在浅滩处泡着，只露出弯角和鼻孔。白鹭站在牛背上，时不时低头啄一下水里的什么东西。远处苍山的倒影在水中微微晃动，雪顶在水中的影子比天上的更柔、更模糊，像被水稀释过的颜料。
他把她拉近了一些，搂住她的肩膀。她的身体很轻，轻得像一片被风吹到他怀里的叶子。他们站在洱海边，看着远处的苍山和近处的**。白鹭从牛背上飞起来，翅膀扑腾的声音在风中很快消散了。
“你知道吗，”尼玛说，“在加德满都的时候，我以为重庆没有风。后来我才知道，重庆有风。只是它的风和这里不一样。”
“哪里不一样？”
“重庆的风被楼房挡住了。被雾挡住了。风在重庆走得很慢，很累，走到的时候已经没力气了。”她把手从他的掌心里抽出来，重新伸到风中，让五根手指全部张开，“这里的风不是。它很自由。想往哪里吹就往哪里吹。没有墙挡它，没有雾拦它。它从雪山上下来，一口气吹到湖面上，吹到我脸上。这样的风，念经的话，经文会传很远。”
傍晚时分，他们来到了喜洲古镇。
喜洲不大，几条石板路，一片白族老宅，村口有一棵巨大的榕树，树冠遮天蔽日，垂下来的气根像老人的胡须。树干的直径大概要五六个人才能合抱，树皮上全是裂纹和苔藓，每一道裂纹都像是被岁月
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