高飞终于抬起了头。那动作迟缓得像是生了锈的齿轮，费了极大的劲才完成。那双眼睛露了出来，浑浊得如同哈尔滨冻了千年的冻土，眼白泛着常年熬夜留下的、脏兮兮的黄，瞳孔深处却沉淀着一种近乎死寂的黑。他隔着半个面馆污浊的空气、油腻的油烟和令人窒息的距离，冷冷地扫了秦康一眼。那一眼，不带任何情绪，没有怒气，没有鄙夷，甚至没有聚焦，却像哈尔滨最凛冽的“大烟炮”风，裹挟着看不见的冰碴子，毫无阻碍地穿透了秦康身上那件昂贵的西装，刮得他后颈的皮肤猛地一紧，激起一层细小的鸡皮疙瘩，让他下意识地、狼狈地缩了缩脖子，仿佛那目光是实质的针。高飞没说话，仿佛开口都嫌浪费气力，只是用那双枯瘦如鸡爪、指甲缝里塞满黑泥的手指，捏起筷子，把碗里最后一根已经坨了的面条慢条斯理地挑起来，送进那张干瘪的、没牙的嘴里，咀嚼得无声无息，没有一丝一毫的多余声响。那咀嚼的动作，缓慢而有力，仿佛不是在吃面，而是在用槽牙一点一点地研磨着秦康刚才那番言行所暴露出的、令人失望的愚蠢。然后，他像一台耗尽动力的旧机器，慢吞吞地站起来，背驼得愈发厉害，几乎要与地面平行，拖着那把破得竹篾四溅、连扫帚头都秃了大半的扫帚，开始在那片油腻不堪的地面上移动。扫帚划过地面，发出单调而令人心烦意乱的“沙——沙——”声，那声音干涩、刺耳，像一把钝刀在缓慢地切割着生肉，也像死神穿着草鞋，在寂静中一步步逼近的脚步声，每一步都踩在人心尖上。
他挪到秦康桌边，停下，用扫帚头漫无目的地把地上几片早已风干、沾着油渍的菜叶子聚拢，动作敷衍而麻木。秦康脸上掠过毫不掩饰的厌恶，像避开一滩散发着恶臭的瘟疫，迅速而夸张地缩了缩他那双擦得锃亮、能映出人影的皮鞋，生怕沾染上一丝一毫的污秽。高飞却突然开口了，声音沙哑得像一面上百年没敲过的破锣在深夜被强行敲响，带着一种从肺腑深处挤出来的、磨砂般的质感：“先生，您这鞋，沾泥了。”语气平淡得像在陈述一个与己无关的客观事实，连音调都未曾起伏。
秦康一愣，下意识地低下头，看向自己的皮鞋。光亮，一尘不染，鞋面上甚至还残留着刚才擦鞋布留下的细微纹路，像镜子一样清晰地映出他此刻错愕的脸。他刚想挺直腰杆，用他那留德博士的傲慢呵斥这个不识抬举的老东西，却听见高飞紧接着用更低、更沉、几乎是从地底下、从地狱的缝隙里钻出来的声音，一个字一个字地往外挤，那声音里带着一股子阴冷的寒气：“泥里有刀，小心扎脚。”每一个字都
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