秦康的脸在灯光下显得异常亢奋，额头上青筋暴起，嘴角挂着一丝得意的笑，那笑容里有一种近乎疯狂的自信，像赌徒押上了全部身家后的孤注一掷。他一边挥舞着文件，一边大声说着什么，声音被风撕碎了，断断续续地飘过来，听不真切，但段平能感觉到那种气势——理直气壮，咄咄逼人，像是在宣布一个伟大的胜利。
段平靠在冰冷的砖墙上，感到一阵眩晕。他知道，一切都完了。后门是生门，前门是死门。他们走了死门。
雪还在下，越来越大，像是要把这个世界彻底埋葬。段平慢慢滑坐在地上，膝盖发软，像被人抽了筋。他抬头望着灰蒙蒙的天空，雪花落在脸上，瞬间化成水，顺着脸颊流下来，分不清是雪水还是泪水。他想起高飞，想起那些老技工，想起他们曾经无数次在深夜中沉默地搬运、装车、转移，像一群影子，像一群幽灵，从未被人发现，从未被人察觉。他们以为自己做得天衣无缝，以为自己掌握了所有的秘密，以为自己走在一条安全的路上。
但原来，从一开始，就有人把他们推向了死门。
他不知道高飞现在在哪里，不知道那扇后门是否还关着，不知道那些化整为零的部件是否还藏在车间里，藏在煤堆下，藏在木板后。他只知道，前门的那台机器，那台德国镗床的心脏，正在众目睽睽之下被拖出大门，像一具被剖开的尸体，被展览在光天化日之下。而他和那些藏在暗处的人，那些他曾经信任的人，那些他曾经并肩作战的人，此刻都成了这场闹剧的旁观者，成了被命运嘲弄的棋子。
风更大了，雪更密了，探照灯的光柱在风雪中摇曳，像垂死之人的最后挣扎。段平坐在地上，双手抱住膝盖，把脸埋进臂弯里。他不想看，不敢看，不愿看。但那金属撞击的声音，那士兵拉动枪栓的声音，那秦康得意的笑声，像无数根针，扎进他的耳朵，扎进他的脑子，扎进他的骨髓。
他知道自己该走了。现在就走。趁还没人注意到这条小巷，趁那辆破福特还能发动，趁自己还有力气踩下油门。但他动不了。他的身体像灌了铅一样沉重，他的灵魂像被冻住了一样僵硬。他只能坐在那里，坐在雪地里，坐在黑暗中，看着前门的灯光，听着那越来越近的轰鸣声，等着命运的铁锤落下。
等着。
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