秦康依然能听到。那声音，像是一把钝刀，在他的心上慢慢地割，一下，一下，不紧不慢，却刀刀见血。
秦康看着那个佝偻的背影，突然觉得，高飞扫的不是雪。
那扫帚，像是在清扫着昨夜的混乱。清扫着秦康闯下的祸，清扫着关明用命压下的雷，清扫着张丽那双狼一样的眼睛窥探过的痕迹。它也在清扫着秦康留在心里的那些东西——那些骄傲，那些浮躁，那些幼稚，那些自以为是的聪明。每扫一下，就带走一点。每扫一下，就剜去一块。秦康觉得自己的心正在被一点一点地掏空，掏空了骄傲，掏空了浮躁，掏空了幼稚，最后剩下的，只有一颗空荡荡的、在寒风中瑟瑟发抖的心脏。
他推了推眼镜。
镜片上，不知不觉蒙上了一层雾气。那是他呼出的热气凝结而成的。透过那层雾气，窗外的世界变得更加模糊，更加遥远，像一幅被水浸湿的水墨画，所有的线条都晕开了，所有的轮廓都消失了。他摘下眼镜。镜片在他手里，冰凉的，光滑的，像两块薄冰。他用手帕慢慢地擦拭着。那手帕是他出门时母亲塞给他的，白底蓝格，洗得发白，边角已经磨出了毛边。他擦得很慢，很仔细，像在擦拭一件珍贵的文物，像在擦拭自己那颗被蒙蔽了的心。
动作迟缓。每一个动作都像是在和某种无形的力量对抗。抬起手，擦一下，放下手，再抬起手。他的手指在颤抖，不是因为冷，而是因为一种从骨子里渗出来的虚弱。那种虚弱，不是身体上的，是灵魂上的。他突然觉得，自己这双能看清微米级误差的眼睛，其实什么也看不清。
他能看清游标卡尺上最小的刻度，能看清示波器上最微弱的波形，能看清电路板上最细的走线。但他看不清这盘错综复杂的棋局。他看不清谁是敌，谁是友；看不清哪一步是陷阱，哪一步是生路；看不清哪句话是真话，哪句话是假话。他看不清这些在黑暗中默默守护的同志。他看不清高飞那双浑浊老眼里藏着多少智慧和伤痛，看不清关明那副冰冷面孔后面压着多大的风险和担当，看不清段平那沉默背影里埋着多少失望和痛心。他更看不清自己。看不清自己那颗被知识和骄傲蒙蔽了的心，看不清自己那点可怜的聪明在真正的斗争面前是多么的苍白可笑，看不清自己的鲁莽和愚蠢差点把所有人拖进深渊。
他重新戴上眼镜。
镜片擦干净了，世界重新变得清晰。但那种清晰，反而让他更加难受。因为清晰意味着他无法再自欺欺人，无法再躲在那层雾气后面假装看不见。他必须面对。面对自己的错
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