误，面对自己的渺小，面对自己的无知。他走到桌前，在椅子上坐下来。那把椅子是木制的，椅面已经磨得发亮，坐上去发出一声轻微的“吱呀”声，像一声叹息。
那张写着“坚守。惑敌”的纸团，还躺在桌角。
皱巴巴的，像个嘲笑他的鬼脸。那纸团不大，是用一张废旧的报表撕下来的，纸面上还印着一些模糊的数字和表格线。高飞塞给他的时候，就是这么揉成一团，塞进他的口袋里。他当时没当回事，随手扔在桌上，甚至懒得打开看。现在，那纸团静静地躺在那里，在清晨的阳光里，显得那么刺眼，那么讽刺。四个字，他背都能背下来了。但直到昨夜，直到关明的车尾灯消失在风雪中，直到段平头也不回地走掉，直到高飞用那双燃烧着怒火的老眼瞪着他，他才真正明白这四个字的分量。
他伸出手，把它拿起来。
纸团在他手心里展开，发出纸张撕裂的轻微声响。那四个字，用铅笔写的，字迹潦草，却力透纸背。“坚守。惑敌。”每一个字都像一颗钉子，钉在他的视网膜上，钉在他的脑海里，钉在他的心脏上。他看着那四个字，手指不自觉地收紧，把纸团重新攥在手心里。纸团很硬，硌得他手心发疼。那种疼痛，从手掌心的神经末梢传遍全身，传进大脑，让他感到一丝清醒。那清醒像一盆冰水，浇灭了他心里最后一点残存的骄傲和侥幸。但他没有松开。他攥得更紧了。紧到指节发白，紧到指甲嵌进了掌心的肉里，紧到那张纸团几乎要被他的体温融化。
他知道，从这一刻起，他必须改变。
不是那种嘴上说说的改变，不是那种痛定思痛、过两天就忘的改变。而是一种脱胎换骨的改变，一种从里到外、从灵魂到肉体的重塑。他必须学会像高飞一样，做一个沉默的影子，藏在最深的黑暗里。不声不响，不露痕迹，像空气一样无处不在，又像空气一样无影无踪。他必须学会把技术，藏在那份沉默的背后，让它成为一把不出鞘的利剑。不出鞘，不是因为没有锋芒，而是因为锋芒太利，一出鞘就会见血，就会暴露自己，就会伤及无辜。他必须学会，在这条充满暗流、陷阱和牺牲的路上，不再做一个闯祸的“小牛”，而是一个听话的、坚韧的、哪怕被误解、被责骂也绝不回头的战士。
“小牛”——这是高飞私下里对他的称呼。不是当面叫的，是秦康有一次无意中听到的。高飞跟段平说：“那小牛，技术是好，就是太冲，得磨。”当时秦康听了，心里还不服气，觉得自己哪里小了？哪里牛了？现在他明白了。小，不是年龄小，
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