一个地下党，整天东躲西藏，命都保不住，还惦记一块破表准不准。现在他明白了。那不是一块表。那是一个人在黑暗里唯一能抓住的一点确定的东西——几点了，天快亮了没有，还有多少时间可以活。段平把那块表贴在胸口，就像把时间贴在心脏上。时间走了，他还活着。时间停了，他也停了。
高飞慢慢地合上手掌，把怀表紧紧地攥在手心里。
他的手在抖。不是冷得发抖，是那种从骨头缝里渗出来的、控制不住的颤抖。指关节因为用力而发白，青筋从手背上暴起来，像一条条埋在皮下的蚯蚓。他把怀表攥得那么紧，好像要把它攥进自己的血肉里，攥进自己的骨头里，替段平继续走着这剩下的路。表壳上的碎片扎进了他的掌心，血渗出来，混着雨水和泥浆，变成一种暗红色的、黏稠的东西。他感觉不到疼。
然后，他站起身。
动作很慢，像一棵被风刮弯了的老树，一点一点地直起来。膝盖发出咔吧一声响，像一根干树枝被踩断了。他站起来之后，没有立刻迈步，而是站在原地，低着头，看着自己的拳头。拳头攥得那么紧，指缝里渗着血。他看了几秒钟，然后松开了一点，但没完全松开。怀表还在手心里，像一块烧红的炭，烫着他的肉。
他转过身，第一次看了秦康一眼。
那双眼睛。
秦康后来跟人说起过那一眼。他说他这辈子见过很多种眼神——敌人的凶狠，同志的信任，女人的温柔，俘虏的恐惧。但从来没有一种眼神像高飞那一眼那样，让他觉得自己的骨头在往外冒寒气。那双浑浊的眼睛，在雨水的冲刷下，显得更加空洞，也更加深邃。瞳孔放大了，黑得没有底，像两口枯了的水井。里面没有了往日的怒火——那种高飞看秦康时惯有的、烧得人脸上发烫的怒火；没有了往日的责备——那种敲着桌子、拍着桌子、恨不得把桌子拍碎的责备；也没有了往日的那种恨铁不成钢——那种"你怎么就这么蠢、这么倔、这么不长记性"的恨铁不成钢。什么都没有了。只有一种死寂般的平静。一种经历了巨大悲痛后的麻木，也是一种看透了生死后的淡然。
那眼神，比任何咆哮都更让秦康心惊。
如果高飞骂他，他会好受一点。骂他混蛋，骂他蠢货，骂他害死了段平。骂什么都行。骂说明还有情绪，有情绪说明还活着。但那双眼睛里什么都没有。没有恨，没有爱，没有愤怒，没有悲伤。只有空。一种被掏空了的、被烧成了灰的空。像一个房子烧完了，房梁塌了，墙倒了，屋顶没了，只剩下四堵
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