冷的、背负着无尽伤痛的扫地老头。一个把所有的情绪都烧成了灰、把所有的力气都耗成了泥的人。
他深吸一口气。
那空气里满是雨水的腥气和焦糊味。雨水是腥的，带着泥土的味道，像刚翻过的地。焦糊味是段平的味道——烧焦的头发，烧焦的衣服，烧焦的皮肉。那种味道钻进鼻孔，粘在舌头上，咽不下去，吐不出来。冰冷刺骨。不是天气的冷——虽然是冬天，但冷的不是温度——是一种从骨头缝里渗出来的冷。一种你知道有些东西永远回不来了的冷。
他收起伞。
"啪"的一声，伞骨合拢，雨水从伞面上倾泻而下，浇在他的头上、脸上、身上。冰冷的雨水像一盆冰水从头浇下，他的头发瞬间贴在头皮上，水顺着脖子流进衣领，顺着脊背流下去，凉得他打了一个激灵。但他没有再把伞撑开。他站在雨里，任由雨水冲刷着他的脸，冲刷着他的眼睛，冲刷着那些该死的、怎么擦也擦不干净的眼泪。
然后，他迈开沉重的步子，跟了上去。
脚步踩在水洼里，溅起一片水花。他没有走快，也没有走慢。他不敢离得太近——太近了，怕打扰那个佝偻的背影——也不敢离得太远——太远了，怕跟丢了。他只是默默地跟在那个身影后面，踩着那道在泥水中延伸的、像伤口一样的痕迹。一步，一步。每一步都像踩在那道伤口上。他知道，从今往后，他们之间的对话，将比这雨夜更加沉默。不是因为没有话可说，是因为有些话一旦说出来，就会把人压垮。沉默是他们之间最后一道防线，一道挡在崩溃边缘的、摇摇欲坠的墙。
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