的毛孔，钻进他的血管，钻进他的心脏，让他的心跳得又慢又沉，像一面被敲破了的大鼓。
他们一前一后，沉默地走着。
沉默像一面墙。不是那种薄薄的隔断墙，是一堵厚实的、用青砖砌起来的、抹了三层灰的墙。你在这边，我在那边，中间隔着几十年的历史、几条人命、无数次误解和顶撞。以前这堵墙上有个洞，段平从洞里递话过来，递过去。现在洞堵死了，墙还在。他们只能沉默。脚步声被雨声吞没，像两块石头扔进深潭，扑通一声，然后什么都没有了。
走到一个背风的拐角。
那拐角是一栋被炸毁的楼房的废墟。墙塌了半边，露出里面的钢筋和碎砖。剩下的半边墙挡住了风，形成一个三角形的空间。风在这里绕了过去，雨也小了一些。高飞在那堵墙前面停下了脚步。
他没有回头。
只是侧过身。雨水顺着他破旧的狗皮帽檐滴下来。那帽子戴了不知道多少年了，毛磨光了，皮也裂了，雨水渗进去，从帽檐上连成一条线，滴在他那张布满沟壑的脸上。那些沟壑是岁月刻的。每一道皱纹里都藏着一段故事——有挨打的，有挨饿的，有挨枪子的，有看着同志死在自己面前的。那些故事没有说出口，都藏在皱纹里，藏在那些深深的、暗色的纹路里，像树皮上的年轮，一圈一圈，记着这棵树的年龄和经历。
雨水滴在他的脸上，像一串串冰冷的、永不停止的泪珠。
不是泪。高飞不会流泪。但雨水是。雨水替他流了。那些水滴从他的眉毛上滚下来，经过眼角——那个位置应该是泪腺——然后顺着脸颊流下去，流进那些沟壑里，流进那些皱纹的深处，最后从下巴上滴下来，落在泥里。一滴，两滴，三滴。没有声音，但秦康听见了。他听见了那些水滴砸在泥里的声音，像听见了一个人的心在碎。
"秦康。"
他叫了他的名字。
声音不高。不是那种压低了嗓子的悄悄话，也不是那种中气十足的喊声。是一种平平静静的、从嗓子眼里挤出来的声音。像一块石头砸在秦康的心上。不是砸碎了，是砸中了。砸中了一块最软的地方，一块他以为自己已经练硬了的地方。
不再是"臭小子"。以前高飞叫他臭小子，带着一股嫌弃和恨铁不成钢的劲头。那个称呼里有毒，有火，有恨不得把他的脑袋按在冷水里泡三天的冲动。但里面也有温度。一个长辈叫你臭小子的时候，说明他还在乎你。不在乎的人连骂都懒得骂。
也不再是带着嘲讽的"
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