一条命，你拿什么还？你害死了一个同志，你说一句对不起就能抹平吗？你让一个活生生的人变成了一堆灰，你写一份检讨就能让他活过来吗？不能。所以语言是废的。话是空的。只有行动是实的。但行动需要时间，需要机会，需要活下去。而活下去本身，就是一件需要拼命的事。
"记住。"
高飞打断了他。
缓缓转过身。动作很慢，像一台生了锈的机器，每一个关节都在响。膝盖响，腰响，脖子响。但他转过来了。那张脸正对着秦康。那张脸在雨夜里灰蒙蒙的，像一块被水泡了很久的石头。眼睛是浑浊的，瞳孔放大了，黑得没有底。但在那片浑浊里，有什么东西亮了起来。像两块打火石碰在一起，溅出了一点火。那火很小，但很亮。亮得吓人。
眼神变得锐利起来，像两把刚刚磨好的剔骨刀。
剔骨刀不是杀人的刀。杀人的刀要快，要利，一刀下去见血封喉。剔骨刀要的是准。要顺着骨缝走，把肉从骨头上剔下来，不伤骨头，不浪费肉。那是一种精细的、残忍的、需要极大耐心和技巧的活。高飞的眼神就是那种眼神。他不是在看你，他是在剔你。把你身上的皮一层一层地剥下来，把你的伪装、你的骄傲、你的自以为是全部剔掉，露出里面那根骨头。那根骨头是白的，是硬的，是经得起敲打的。如果骨头是软的，那你就什么都不是了。
"你的命，是段平拿命换来的。"
这句话像一把刀插进秦康的胸口。不是比喻。是真的疼。一种从胸腔正中央炸开的疼。他的心脏猛跳了一下，然后停了半拍，然后又跳起来，跳得又急又乱，像一只被关在笼子里的鸟在扑腾。段平拿命换来的。不是组织发的，不是高飞给的，是段平用胸口挡的那颗子弹换的。那颗子弹本来可能是打在秦康身上的。段平替他挡了。用胸膛挡的。子弹打穿了肺，打穿了心脏，打穿了一个活人的所有希望，然后停在了秦康的面前。告诉他：你活着，因为我死了。
"再敢乱动一下，再敢自作主张一次，我亲自送你上路。"
语气平静得可怕。
没有一丝威胁的波动。不是那种反派电影里咬牙切齿的"我杀了你"，不是那种黑帮片里阴森森的"你死定了"。是平的。平的像一面镜子。平的像一潭死水。平的像一句天气预报。但比任何咆哮都更让人胆寒。因为这不是恐吓。恐吓是虚张声势，是纸老虎。这不是。这是一个老地下党对自己同志最后的、也是最严厉的警告。说到做到。那个扫地的老头，手里沾过的血比
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