绷得有多紧。紧得像一根即将断裂的琴弦。你知道那种感觉吗？一根弦，绷在琴上，你用手指拨一下，它会响。但如果绷得太紧了，你不敢拨。你怕它断了。断了就废了，琴就弹不了了，声音就没了。关明心里的那根弦就是这样。他每天晚上躺在床上，听着窗外的风声，听着远处狗叫的声音，听着自己的心跳，心跳得像一面鼓，咚咚咚，咚咚咚。他不敢闭眼。一闭眼就看见常伟的脸——那张脸在火光里扭曲着，嘴巴张着，在喊什么，但他听不见。子弹打进去的时候，常伟的身体往后仰了一下，像一根被砍断的竹子。然后倒下去，倒在泥里，倒在火里，倒在那堆烧焦的灰烬里。
常伟的死，是他亲手干的。
不是别人逼的，不是意外，不是走火。是他亲手扣的扳机。他瞄准了，他开枪了，他看着那个人倒下去了。他做得天衣无缝。现场处理得干净利落——子弹从哪个角度射去的，血溅在哪里，尸体怎么摆放，暴徒的枪怎么塞到常伟手里，每一个细节都安排好了。纸终究包不住火。这句话他知道。所有干过这种事的人都这么说。纸包不住火，但你可以把纸加厚。一层不够加两层，两层不够加三层。你用足够的纸，包足够久，等到火灭了，灰凉了，纸也就不用包了。
但张丽那双眼睛，像潜伏在草丛里的毒蛇，时刻阴冷地盯着他，吐着信子。
张丽。
她不是蛇。蛇没有她那种耐心。蛇饿了就咬，她不。她看着你，看着你走，看着你跑，看着你以为自己安全了，然后她才动。她的眼睛是冷的，不是那种冬天的冷，是地窖的冷。地窖里的冷带着潮气，带着霉味，带着一种从地底下渗出来的、阴森森的东西。你被那种眼睛看着，会觉得后背发凉，会觉得衣服里钻进了虫子，会觉得自己的每一根汗毛都在替你报警。
他知道，张丽在怀疑他。
不是确定。是怀疑。怀疑比确定更可怕。确定了一个人，你可以动手。怀疑一个人，你会观察。你会看他怎么走路，怎么说话，怎么笑，怎么不笑。你会看他吃饭用哪只手，写字用哪只笔，睡觉朝哪边躺。你会收集那些他自己都没注意到的细节，然后把它们拼起来，拼出一幅画。那幅画上画的是真相。张丽在拼那幅画。常伟的死，太巧了。巧得让人不得不往深处想。一个局长，在混乱中死了，旁边只有几个人，其中一个是关明，开枪的人。太巧了。巧得像安排好的。
果然，几天后，张丽来了。
她没有带那群如狼似虎的特务。那些人是她的爪牙，是她的刀。她不
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