带着他们来，不是因为她不想用，是因为她要单独来。单独来的意思是：这是私事。或者说，这是两个人的事。不需要观众。她一个人，穿着那身绛红色的丝绒旗袍。绛红色——不是大红，不是朱红，是那种深到发紫的红，像凝固的血，像陈年的酒，像在暗室里点了一盏灯。丝绒——摸上去是软的，但旗袍是紧的，裹在身上，裹出那些曲线。开叉处若隐若现——走路的时候，腿从旗袍的裂缝里露出来，一闪一闪，像刀光。袅袅娜娜——她的步子不快，一步一步，腰扭着，臀摆着，像水里的蛇。
她走进了关明的办公室。
高跟鞋敲击地板的声音，在空旷的走廊里回荡，像死亡的倒计时。
嗒。嗒。嗒。
一下一下。不急不慢。像钟摆。像一个人的心跳。像一把刀在磨刀石上一下一下地蹭。那个声音从走廊的尽头传来，穿过那些关着的门，穿过那些空着的办公桌，穿过那些积了灰的文件柜，最后停在关明的门口。关明坐在办公桌后面，听见那个声音，手指停了一下。钢笔尖上的墨水在纸上洇开了一个小点。他看着门，没有抬头。
她一进来，就反手关上了门。
"咔哒"一声轻响。
门锁扣上了。那个声音很轻，但在关明的耳朵里，像一声枪响。那动作，轻佻却又带着一股子不容置疑的杀气。轻佻是她的姿态——手往后一搭，门一带，动作流畅得像跳舞。杀气是那个声音——咔哒。门关上了，外面的人进不来了，里面的人出不去。她把外界的光亮和生机一并隔绝了。门关上之后，办公室里暗了一层。窗户本来就不大，拉着窗帘，光线从缝隙里挤进来，变成几道细细的、灰蒙蒙的柱子。空气不动了。闷。像一口棺材。
"关探长，忙啊？"
她走到关明的办公桌前，斜倚着桌子。不是站着，不是坐着，是倚着。一只胳膊肘撑在桌面上，半个身子靠过去，腰弯着，胸挺着。姿态慵懒，像一只吃饱了的猫。一双美目，似笑非笑地看着他。那眼神像两把小刀。不是大刀，是小刀。小刀更可怕。大刀砍过来你能看见，你能躲。小刀是划过来的，从你看不见的角度，贴着你的皮肤，一下一下地划，划开了你都不知道疼，等血出来了你才发现——你已经被开了膛。她试图剖开他的伪装。伪装是什么？是那张冷冰冰的脸，是那身笔挺的警服，是那个"冷面探长"的名号。她要看看里面是什么。里面是血，是铁，还是一个空壳。
关明抬起头。
脸上没有任何表情。像一块冰冷的
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