的东西。
秦康从怀里掏出一块姜糖。
那块糖，被他的体温焐了很久，却依然是硬邦邦的。像一块小石头。它原本是段平留下的。段平活着的时候，口袋里总装着几块姜糖。他说，冬天干活冷，含一块，从嘴里辣到胃里，全身就热了。秦康记得他这么说的时候，嘴角咧着，露出一口白牙，在昏暗的车间里闪着光。
段平死后，秦康在他口袋里找到了最后一块。秦康没舍得吃。他把它放在贴身的口袋里，每天焐着。焐了多久？不知道。也许几天，也许十几天。那块糖，从软变硬，从硬变凉，最后凉得和他的体温一样。它不再是一块糖了。它变成了一块石头。一块段平的石头。
秦康把它放在手心里，掂了掂。很轻。轻得像段平的生命。那么重的一个人，活着的时候，笑声能震得屋顶掉灰，死了以后，却轻得像一粒灰尘。
他掰开它。
姜糖很硬，掰的时候，他的手指关节发白。但它还是断了。断成两半。一半递给高飞，一半塞进自己嘴里。
姜糖很辣。是老姜那种辣。不是辣椒的暴烈，不是花椒的酥麻，而是老姜的辣。那种辣，像一根针，从舌尖扎进去，顺着喉咙往下走，一直扎到胃里，扎到骨头缝里。辣得秦康眼眶发酸，眼泪几乎要夺眶而出。但他没哭。他不能哭。他的眼泪，在段平倒下的那一刻，就已经流干了。现在流出来的，不是泪，是那股辣，是那股从胃里翻上来的、烧心的辣。
高飞接过那半块糖，没吃。他只是用枯瘦的手指，攥在手心里。他的手很糙，指关节粗大，指甲缝里嵌着永远洗不掉的黑色油污。那半块糖躺在他手心里，像一块烧红的炭。他攥着它，攥得很紧，紧到指关节发白。他不是在攥一块糖。他是在攥段平最后那点余温。那点余温，已经凉了，但他还在攥。像攥着一根快要熄灭的火柴，希望它能再亮一下。
他看着秦康。那双常年浑浊的眼睛里，第一次露出了类似赞许的神色。那眼神，没有笑意，没有温暖，却比任何言语都重。像一座山，压在秦康的肩膀上。但那不是压迫，是托举。它告诉秦康：你做得对。你做的，是对的。
他伸出手，拍了拍秦康的肩膀。
那一下，很轻。轻到几乎感觉不到。但秦康觉得，那一下，像千斤顶。稳稳地托住了他那个摇摇欲坠、几乎要被愧疚和仇恨压垮的世界。他的肩膀塌了很久，很久。从段平倒下的那一刻起，就塌了。他以为自己再也直不起来了。但高飞这一下，像一根楔子，打进了他骨头的裂
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