缝里。它撑住了他。它告诉他：还站着呢。还站着呢。
秦康的眼眶又酸了。但他还是没哭。他只是把嘴里的姜糖咬碎了。更辣。辣得他浑身发抖。但那抖，不是冷的抖，是热的抖。是一种从骨头缝里渗出来的、滚烫的东西，在血管里奔涌。
从那天起，窗台上的抹布不再拧成绳，而是摊开了，湿漉漉地晾在寒风里。那抹布吸饱了水，沉甸甸地搭在窗台边缘，水滴一滴一滴地落下来，在窗台上积了一小滩水渍。水渍慢慢结冰，在零下三十度的哈尔滨冬夜里，结成了一片薄薄的冰花。
走廊拐角的水杯，也正了过来。不再是底朝天扣着，而是端端正正地放在墙角。里面甚至有了半杯清水。水很浑浊，漂着几粒灰尘，但在昏黄的走廊灯光下，却泛着微光。那光很弱，很暗，像一颗星星落进了杯子里。
那是秦康在告诉高飞：水到渠成，可以行动了。
高飞看到那杯水的时候，脚步停了一下。他浑浊的眼睛盯着那半杯浑水，看了很久。然后他弯下腰，把扫帚放在地上，蹲下来，伸出粗糙的手指，轻轻碰了碰杯壁。杯壁是凉的。但水是活的。水在杯子里，微微晃动，映着头顶那盏昏黄的灯泡。高飞直起身，拿起扫帚，继续扫地。但那"沙——沙——"的节奏，变了。它不再是单调的、漫无目的的扫。它有了方向。它从走廊的这一头，扫到那一头，像在丈量什么。像在丈量一条路。一条从黑暗通向光明的路。
窗外，1948年的风雪，比往年更加狂暴。
那风，不是吹来的，是砸来的。它裹着雪粒子，像一盆冰水，从天上泼下来。泼在窗户上，泼在墙上，泼在那些老机床的铁壳上。玻璃被砸得嗡嗡响，像有人在敲一面破锣。雪粒子打在铁上，发出细碎的"沙沙"声，像无数只蚂蚁在啃食金属。车间里的温度，降到了零下。呼出的白气，在灯光下像一条条小小的蛇，消散着。
辽沈战役的炮声，已经隐约可闻。
那声音很远。远到像天边的闷雷。但闷雷是会滚的。它从南边滚过来，滚过冻土，滚过松花江的冰面，滚过这座城市的屋顶。每一次闷响，都让玻璃嗡嗡地震。那不是炮声。那是天在动。是大地在动。是一个旧的世界，正在被炸碎。
国民党在东北的败局已定。像一栋正在燃烧的房子，火从里往外烧，烧穿了房梁，烧穿了楼板，烧穿了每一扇窗。里面的老鼠开始疯狂地啃咬一切能带走的东西。粮食，被装上了卡车。机器零件，被拆下来，塞进箱子。文件，被烧成灰，灰被风吹散
本章未完，请点击下一页继续阅读！