秦康回到办公室，背靠着冰冷的门板，大口大口地喘着粗气。
那扇门板是松木的，刷了一层暗红色的漆，漆皮剥落，露出里面灰白的木质。门板很凉。零下三十度的哈尔滨冬夜，这扇门板像一块冰，贴着他的脊背，透过那件旧棉袄，透过里面的衬衫，直接贴到他的皮肤上，贴到他的骨头上。那凉意从脊椎一路窜上来，窜进他的后脑勺，让他打了个寒颤。但他没有挪开。他反而把整个后背都贴了上去，像一个人快要淹死的时候，抓住了最后一块浮木。
他大口大口地喘着。
不是因为跑了。他没有跑。他从指挥所走回办公室，只走了不到五十步。每一步都很稳。像他刻刀下的每一刀。但他需要喘气。因为他的肺里，没有空气。只有铅。只有那三百箱炸药蒸发出来的、看不见的、带着硝石味的铅。那些铅灌进了他的肺，灌进了他的血管，灌进了他的心脏。让他的每一次呼吸，都像在吞一块烧红的炭。
他闭上眼。黑暗里，全是画面。赵秃子蹲在墙角，抓起那几根金条的样子。那双粗糙的、布满老茧的手，像鹰爪一样扣在金条上。那眼神，那贪婪的、得意的、像饿猫闻到腥味的眼神。张丽站在月光下，手里攥着那根黑色的接线，像攥着一个婴儿。她的脸在月光下惨白，像涂了粉的戏台上的鬼魅。高飞佝偻着背，扫帚划过地面，发出"沙——沙——"的声音。那声音单调，枯燥，却像一根绳子，勒在他的脖子上，勒得他喘不过气。
他睁开眼。办公室里很暗。只有窗外透进来的一点月光。惨白的，像死人的脸。他看着那点光，看着光里的灰尘在飞舞。那些灰尘很小，很轻，像他的命。在这座即将被炸毁的工厂里，在这三百箱***的缝隙里，他的命，也像一粒灰尘。随时会被爆炸的气浪掀起来，吹散，消失，连一点痕迹都不剩。
窗外，高飞的扫帚依旧在单调地划过地面。
"沙——沙——"
那声音此刻听来，不再是战鼓。不再是那种催人奋进的、让人热血沸腾的鼓点。而像是一根越绷越紧的弦。一根弓弦。弓已经拉满了。箭已经搭上了。弦绷到了极限。再紧一分，就会断。断了，箭就会射出去。射向哪里？射向张丽的心脏？射向赵秃子的脑袋？射向那三百箱炸药？还是射向那几个在黑暗中等待的人？
秦康知道。第一步——收买赵秃子、骗过张丽的初步审查——虽然险之又险地成功了，但这成功脆弱得像纸糊的窗户，一捅就破。
那几根金条，那几根他用半辈子扫地
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