是他爹给自己刻的。名字空着，是因为他爹说，等他“还完债”，再来刻。
“爹，”他低声道，“我来了。债，我来替您还。”
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碑林尽头，是一座石殿。
殿不大，一进三间，石壁上爬满青苔。殿正中供着一尊石像，不是神佛，是一个盘膝而坐的人——眉目安详，膝上横着一柄没有刃的石剑。石像前，供着一盏青灯。
灯还亮着。
不知道烧了多少年的灯油，此刻正跳着一粒拇指大的青色火苗，把石殿照得幽幽的。张山峰走近，看见灯下压着一封信。信封上没有字，只画着一个“蛰”字——和他掌心的字，一模一样。
他拆开信。信纸已经泛黄，字迹却还清晰，是那种很用力的、一笔一画写出来的字。
“吾儿见字如晤。”
张山峰的呼吸，一下子停住了。
“……你看到这封信的时候，爹应该已经走了很久了。爹不知道你会不会来，爹只是把话留在这里——爹走过你走过的路，读过你读过的书，按过你按过的掌印。你来了，就说明，这条路，有人接上了。”
“……青泥山一脉，世代替龙受锁。这不是苦差，是债——几十代人欠下的债，总要有人还。爹接了这债，不后悔。爹只后悔一件事：没能看着你长大。”
“……你若是读到了这封信，爹只求你三件事。第一，读完书。书里藏着的道理，比剑厉害。第二，练好剑。天下没有白受的苦，也没有白练的剑。第三，守好河。龙伤尽愈之日，河眼复生之时——那时候，爹就回来了。”
“……河底那条龙，是个念旧的性子。它没有名字，青泥山的人，都叫它老伙计。你见了它，替爹问一声好。就说，当年斩它一剑、又替它挡了一锁的那个读书人，问他一句——伤，好些了么。”
“……还有你娘。”信到这里，笔迹忽然乱了一下，像是写信的人，握着笔的手，抖了。“你娘是个很好很好的人。比爹好。爹对不起她，也对不起你。你娘的事，爹没有资格多写。等你见了她，替爹说一声——欠她的，爹下辈子还。”
信纸的最后，落款处没有名字，只有一个掌印。张山峰把那封信，贴着胸口，收好。他跪在青灯前，没有哭。他只是把额头，抵在冰凉的石地上，很久很久。
“爹，”他低声道，“您放心。书，我读；剑，我练；河，我守。我娘……我去找。”
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信旁还有一卷书，用油
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