风从那个洞里穿过去，呜呜的，像吹过一根空管子。段平没了。那个总是憨厚地笑着、给他碗底悄悄压个荷包蛋的段师傅，没了。那个用一碗面就能传递无数暗号的同志，没了。那个用一把冲天大火换来了他们所有人性命的汉子，没了。
他想起了昨天。
段平给他送饭。不是面——是一碗面。段平端着碗，穿过厨房的过道，走到他办公的窗口。碗上盖着盖子，怕凉了。揭开盖子，汤清面细，卧着一个滚圆的、煎得恰到好处的荷包蛋。蛋黄是溏心的，筷子一戳就流出来，混在汤里，黄澄澄的。段平笑着说："秦科长，趁热吃。"他把碗放在桌上，转身走了。秦康拿起筷子，喝了一口汤，随口嘟囔了一句："汤淡了。"
真的淡了。盐少了。段平的手在抖——不是昨天，是前天。前天晚上段平就知道要行动了。他紧张。他不是怕死——他是怕搞砸。他怕火点不着，怕时间算错，怕自己拖了后腿。他的手在抖，盐罐拿不稳，撒少了。但秦康不知道。他只觉得淡。他说汤淡了。段平当时只是憨厚地笑了笑，又去拿盐罐，说："我给你加点。"
秦康没让加。他说算了，凑合吃吧。他吃了那碗面。荷包蛋很好吃。面很好吃。汤确实淡了。但他吃完了。碗底干干净净的，连一滴汤都没剩。
现在想来，那句抱怨成了他这辈子最大的遗憾。一个永远无法弥补的遗憾。他想道歉。想说声对不起。想说谢谢。想告诉段平那碗面其实咸淡正好——不是汤淡了，是他的嘴太刁了。但他听不见了。永远也听不见了。那双耳朵被火烧了，被雨淋了，听不见任何话了。
"高……高老……"
秦康张了张嘴。声音刚挤出来，就被哗哗的雨声吞得干干净净。他的嗓子像被什么东西堵住了。不是雨声堵的——是那句话太重了，重到挤不出来。他叫了高飞一辈子"高老"，叫了十几年。高老是前辈，是老师，是这条路上走得最远的人。但现在他叫不出来。因为高飞不回头。因为高飞蹲下了。因为高飞在扒拉那堆瓦砾。
高飞没回头。
他仿佛没听见，又仿佛听见了也懒得理会。秦康叫他，他听到了。但他不想答应。不是不想理秦康——是不想承认。承认段平死了，承认面馆没了，承认那条线断了。他一答应，就是承认了。他不答应，段平就还在。段平还在面馆里揉面，还在灶台前烧火，还在给他端一碗面，笑着说"高师傅来了"。
但他蹲下了。
慢慢地。膝盖发出嘎吱一声，像老门轴在响。
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