他把手里的扫帚小心地放在一边。小心——不是因为扫帚值钱，是因为那是他的东西。一个扫地老头的东西。他放扫帚的动作像放一个孩子。然后他伸出那双枯瘦如鸡爪的手。指甲缝里塞满了黑泥——不是今天的泥，是几十年的泥。扫地扫出来的，干活干出来的，活着活出来的。那双手不干净，但那双手端过枪，写过密信，杀过人，救过人。现在这双手在扒拉瓦砾。
他的动作很慢，很仔细。
不是翻——是扒拉。手指在泥水里拨弄，在焦黑的木头间摸索，在灰烬里探寻。像是在寻找一件失落的、价值连城的珍宝。又像是在抚摸一个熟睡的孩子。他的手指触到一块烧焦的木头，粗糙的，硬的，扎手。触到一块变形的铁锅碎片，边缘卷曲着，像一片烧焦的叶子。触到一些已经分不清是人骨还是木柴的灰烬——那灰烬一触即散，像段平刚才还温热的生命。
段平的生命是什么？是热的。是暖的。是一碗面端上来的时候冒的热气。现在变成了灰。灰是冷的。灰一触就散。你抓不住灰。你只能看着它从指缝里漏出去，像沙，像水，像时间，像人。
雨水顺着他的袖口无情地灌进衣服里。袖口是破的，水直接流到胳膊上，凉得刺骨。但他感觉不到冷。也感觉不到雨。他的全部感官都集中在指尖那一片冰冷的焦黑上。指尖是他的眼睛。他在用指尖看。看段平在哪里。段平在灰里。段平在泥里。段平在每一块焦黑的木头底下。他扒拉一块，没有。再扒拉一块，没有。再扒拉一块——
他的手指碰到了一样东西。
硬的。不是木头，不是铁。是骨头。一块小骨头。不知道是哪里的——手指？脚趾？肋骨？太小了，分不清。但那是骨头。人的骨头。段平的骨头。火烧过之后，骨头是白的，但被雨一淋，变成了灰白色。那块小骨头在他指尖上，凉的，硬的，像一颗牙齿。他捏着它，捏得很轻，像捏着一颗米。
秦康看着高飞那双在泥水里机械翻找的手，心像被无数根针扎一样疼。疼得他几乎喘不过气。他想上去帮忙。想蹲下来，和高飞一起扒。但他迈不动步子。双脚像灌了铅。不是因为泥——是因为那双手。那双手在泥水里翻找的样子，比任何哭号都让人受不了。那是一种沉默的崩溃。一个人不哭，不喊，不闹，只是蹲在雨里，在废墟中翻找另一个人的骨头。那种安静比任何声音都大。
他知道高飞在找什么。
他在找段平的遗骨。找那个憨厚面馆老板留在这世上的最后一点痕迹。哪怕只是一小块焦黑的骨头，
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