废墟。墙塌了，屋顶没了，柱子断了，锅还在。雨水从上面浇下来，浇了三天。灰冲走了，黑冲淡了，露出底下黄色的土。黄土是这片土地的本色。哈尔滨这块地方，挖下去三尺就是黑土。黑土是肥的。但面馆这里露出的是黄土。黄土不肥。黄土是贫瘠的。贫瘠的土地上长出过什么？长出一个憨厚的面馆老板。现在老板没了，面馆没了，只剩下黄土。
那黑灰色的焦痕像是被洗褪了色。
洗褪了色。像一件穿了很久的黑衣服，洗了太多次，黑变成了灰，灰变成了白。焦痕还在，但颜色淡了。像一块旧伤疤。伤疤还在，但颜色浅了。不仔细看看不见。但你知道它在那里。那堆原本狰狞的焦黑木头，在雨水的浸泡下，显得更加颓败、松软。颓败。不是挺着的，是塌着的。木头烧焦了，本来就是脆的。雨水一泡，泡软了，泡烂了。像一个人的骨头被水泡软了。站不住了。
只有那口被烧得变形、边缘卷曲的大铁锅，还顽强地立在那里。
铁锅。铁的。铁不怕火。火能烧变形铁，但烧不化铁。边缘卷曲了——锅沿本来是平的，火烧了，热了，软了，塌了，卷起来了，像一片荷叶的边。但锅还在。立在那里。不是站着——锅没有腿——是搁在那里。搁在碎砖上，搁在泥里，搁在废墟中间。像一个沉默的、伤痕累累的纪念碑。纪念碑是纪念人的。这口锅纪念段平。那个憨厚的面馆老板。那个用一碗面传递情报的人。那个在大火里攥着怀表死去的人。那场惊心动魄、用生命点燃的大火。火是段平点的。他自己点的。为了烧掉证据，为了保护同志。火是他的武器，也是他的棺材。
晚上。
月亮被厚重的乌云遮得严严实实。四周黑得伸手不见五指。连远处的狗吠都显得格外清晰。狗在远处叫。汪。汪。汪。平时你听不见，因为太吵了。车声，人声，风声，雨声。现在雨停了，人睡了，车停了，风也停了。狗叫就清晰了。清晰得让你觉得那只狗就在你耳边叫。废墟里，却悄无声息地出现了三个黑影。
悄无声息。没有脚步声。没有衣服摩擦的声音。没有呼吸的声音——呼吸是压住的，从鼻孔里慢慢出去，慢慢进来。三个黑影。像从地底钻出的幽灵。幽灵是传说里的东西。但在这座城市里，幽灵是真的。那些在暗处走的人，那些不能见光的人，那些像影子一样活着的人，就是幽灵。他们出现在那口大铁锅旁。
第一个黑影，是高飞。
他依旧穿着那件破旧的棉袄。棉袄是黑的，旧得发亮。亮是油光。穿久
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